Así escribimos...
Taller Literario
INSCRIPCIONES PARA EL TALLER , febrero 2012
Está abierta la inscripción para los aficionados a la lectura, a la escritura; a los narradores , actores, dramaturgos, guionistas, cantautores, docentes, a explorar, a través de diversas técnicas, ejercicios y juegos,
la expresión literaria.
¿Qué es lo que forma parte de tu universo?
Decir el mundo de otro modo. Rescate de la oralidad. Hay una mirada que es sólo tuya. Ruptura del lugar común. Herramientas para desarrollar la imaginación y la creatividad.
No se requiere experiencia previa.
Coordina: Profesora Viviana Bonfiglioli
Consultas e inscripciones: 266-154340397 / vixibox@gmail.com / en Facebook: Taller Literario Silenciosos Incurables
On line: Personalizados, días y horarios a combinar.
Lugar: Ituzaingó 478, planta alta, San Luis, Capital. Argentina
Hay una ceremonia individual, silenciosa. En esos instantes llegan las palabras, las imágenes, y uno las sujeta como puede. Dejamos de escuchar, habla el papel. No enseño a escribir, ¿quién puede pretender eso?, a lo sumo despliego mapas, señalo caminos que lleven a descubrir con qué cuenta cada uno; dejo dispersas, en la mesa del taller algunas herramientas, y hay quienes las toman, las prueban, las cuestionan, se rinden, las fuerzan, las adquieren, se las llevan y vuelven con obras sorprendentes, sensibles, insondables.
En el taller, como todo taller que se precie, arreglamos palabras, rectificamos las muy agotadas, inventamos algunas nuevas, cambiamos de lugar, combinamos, jugamos con la fonética y con los significados. Mezclamos estilos, unimos personajes divorciados históricamente, recuperamos palabras en desuso, erradicamos las muy utilizadas, presentamos palabras que no se conocían.
Establecemos universos con leyes propias, dogmatizamos con la seguridad de un pontífice
Solemos leer fragmentos de obras de distintos autores: Oliverio Girondo, Jorge Luis Borges, Juan José Saer, Juan Gelman, Alejandra Pizarnik, Antonio Esteban Agüero, Marco Denevi, Eduardo Galeano, Silvina Ocampo, Pablo Neruda, Ray Bradbury, Paul Eluard, entre otros muchos autores.
Escribimos. Nos escuchamos.
En "El hombre invisible" Neruda decía...
en "El hombre invisible" Neruda decía
......el poeta,
a él le pasan
todas las cosas
y a su dulce querida
..............................
y escribe sobre océanos
que no conoce,
junto a la vida, repleta
como el maíz de granos,
él pasa sin saber
desgranarla,
él sube y baja
sin tocar la tierra,
............................
Entonces, para no olvidarnos de las cosas que se merecen una poesía, la consigna es recordar la fruta preferida, o la comida sencilla que nos sacia y a la manera de Neruda hacerles una Oda
a él le pasan
todas las cosas
y a su dulce querida
..............................
y escribe sobre océanos
que no conoce,
junto a la vida, repleta
como el maíz de granos,
él pasa sin saber
desgranarla,
él sube y baja
sin tocar la tierra,
............................
Entonces, para no olvidarnos de las cosas que se merecen una poesía, la consigna es recordar la fruta preferida, o la comida sencilla que nos sacia y a la manera de Neruda hacerles una Oda
Silencio creativo
Taller Literario en San Luis
En el taller
En la cocina del taller
El taller ya cumplió once años.
Los talleristas: Amanda Coria, Iris Cadelago, Raquel Barrionuevo, Élida Vallejos, Ángela Dominguez, Roberto Sabbatini, Jorge D'Urbano, Alberto Gómez, Sonia Chaca, Judith Portela, Blanca Gómez, Pablo Quevedo, Judith Guiñazú, Roberto Pulichino, Americo Galvan; aportan lo suyo:
Un ejercicio del taller:
En una caja, reuní palabras de a dos. Para provocar maridazgos, yo que soy tan afecta a las historias de amores improbables.
En la caja, entonces, papeles con binomios:
paraguas- desierto
cristal- almohada
sastrería- cuchillos
palabra-rueda
hombres-moneda
frontera-nube
mujer-intersección
y unas veinte sociedades mas.
Cada escritor saca un papel y con las palabras crea una oración o frase o pensamiento.
Los binomios provocaron:
En el desierto los paraguas desertan, se derriten, se secan y fundan la arena crispada de las dunas.
Una nube diseñó sus fronteras a partir de mis sueños.
La idea de este ejercicio es provocar textos que nunca se escribirían, estimular imágenes, asociaciones que no serían generadas de manera espontánea. Inducirlos a producir frases inesperadas, aún para el propio autor.
Número de visitas a la página
Inscripciones, consultas:
a mi correo:
vixibox@gmail.com
vixibox@gmail.com
al face: Taller Literario Silenciosos Incurables
celular: 2664 340397
El taller te ofrece cinco opciones para que elijas: se reúne los martes de 11.30 a 13.30 hs, o los martes de 22 a 24 hs.; miércoles de 19 a 21hs, los viernes de 20.30 a 22.30 o los sábados de 18.30 a 21.30 hs. en Iuzaingó478, planta alta, San Luis (Argentina)
El taller te ofrece cinco opciones para que elijas: se reúne los martes de 11.30 a 13.30 hs, o los martes de 22 a 24 hs.; miércoles de 19 a 21hs, los viernes de 20.30 a 22.30 o los sábados de 18.30 a 21.30 hs. en Iuzaingó478, planta alta, San Luis (Argentina)
Visita mi blog, en el hay fragmentos de textos y pinturas
Mi primer libro de poemas ilustrados
En venta en Editorial Dunken
El Prof y poeta Pablo Melto a cargo de la presentacion
Prof. Pablo Melto recita
La guitarra y la increible voz de Griselda Guerrero
RECITAL DE POESIA
en Estancia Grande, 24 de abril de 2010
EL RECITAL FUE MARAVILLOSO, CALIDO, TODOS BRILLARON CON LUZ PROPIA y se desarrollo segun el siguiente programa:
Recital de Poesía
24 de abril de 2010-Estadio de Estancia Grande 17:00hs-19:00hs.
v Recitan los integrantes del taller literario
v Danza: Florencia Cabanes
v Recitan los integrantes del taller literario
v Número musical a cargo de: Gricelda Guerrero, Martin Cabanes
v Brindis
Integrantes: Raquel Barrionuevo, Iris Cadelago, Amanda Coria, Ángela Domínguez, Américo Galván, Alberto Gómez, Gricelda Guerrero, Roberto Sabbatini, Elida Vallejo.
Coordinadora: Prof. Viviana Bonfiglioli
C.I.D de Estancia Grande-ENTRE CLASES- ULP.
Agradecemos la colaboración de: la Municipalidad y de la Comisión Directiva de Estadio de Estancia Grande.
Informes e inscripciones para Taller Literario: vixibox@gmail.com
Recital de Poesía
24 de abril de 2010-Estadio de Estancia Grande 17:00hs-19:00hs.
v Recitan los integrantes del taller literario
v Danza: Florencia Cabanes
v Recitan los integrantes del taller literario
v Número musical a cargo de: Gricelda Guerrero, Martin Cabanes
v Brindis
Integrantes: Raquel Barrionuevo, Iris Cadelago, Amanda Coria, Ángela Domínguez, Américo Galván, Alberto Gómez, Gricelda Guerrero, Roberto Sabbatini, Elida Vallejo.
Coordinadora: Prof. Viviana Bonfiglioli
C.I.D de Estancia Grande-ENTRE CLASES- ULP.
Agradecemos la colaboración de: la Municipalidad y de la Comisión Directiva de Estadio de Estancia Grande.
Informes e inscripciones para Taller Literario: vixibox@gmail.com
Momentos del Taller
Nuevos talleristas: Alejandro
Alejandro
Verona
Verona
Fedra
Fedra
El taller en Estancia Grande
Agosto 2011
Poema de Sonia Chaca
El sostenía la madeja, ella hacia crecer el ovillo.
Todo era luz, la fonola carraspeaba sus repetidos valses.
Se escuchaban los pelotazos de los niños en el pasillo.
Ella limpiaba sus anteojos, el miraba por la ventana.
La casa olía a café. Ella disponía las tazas.
El acomodaba sillas. Ella lo miraba.
Los insolentes picaflores, besaban los malvones.
El la miraba. Ella tendía las camisas.
Ellos en un rezo, volvían los domingos de la misa.
Sonia Chaca
Élida se pregunta:
¿Cuándo se fueron
los años de mis años
agostando la vida,
llevándose la bruma,
lo que resta vivir?
Ángela dice:
Te enseñaré a canturrear los silencios,
a recordar el olvido.
Amanda nos hace:
Dibujar una huella fugitiva
en el áspero arenal del desierto,
bajo el peine solar y transparente
del viento norte.
Iris observa que:
Se derrumban mis expectativas
como escarabajos negros.
La manzana cayó en la alcantarilla
del tiempo.
Un poema de Elida Vallejo
El mar es un monstruo rebelde
encorva su lomo en tren de amenaza
después se distiende
Me mira con ojos de niño
azules o verdes, color de los cedros en la tempestad
Luego me atrae, me incita, me nombra
me quiere llevar. Y yo ¡me resisto!
Su boca sonrisa de luna
los dientes de espuma
la lengua de sal me lame los pies,
los labios apenas murmuran
amor en caricias para convencer.
Escucho mi nombre, me asombro
me quiere llevar. Y yo ¡me resisto!
Los brazos son alas de acero
se aferran, me aprietan, no puedo nadar
mientras las manos seda de heliotropos
posan su dulzura en mi corazón.
La costa, materno regazo
se estira o encoge muy a su pesar
país de gaviotas, playas arenosas,
imprimen los rastros al vernos pasar
siento que me invita, me nombra, me quiere llevar
y yo ¡Me resisto!
Una poesía de Raquel Barrionuevo
NERUDEZKO.
Puedo desear lejos esta tristeza mía.
Desearla lejos, como una espina, como una ortiga.
Desearla lejos y encontrarla repentina
como el rumor del mar en una concha marina.
Llueve este miércoles de marzo. Llueve y llovizna.
Puedo desear lejos esta tristeza mía,
Desearla lejos aunque se haya vuelto intestina.
Él se asoma allá, entre las dos encinas.
Parece un puma atrapado en la esquina.
Nos amábamos. Oscuramente nos amábamos,
pero ahora seguimos paralelismos de la vida.
A veces me asomaba, a veces, entre la neblina.
A veces nos encontrábamos, a veces nos devorábamos.
Llueve y llovizna. La luna camina clandestina.
Solo se escucha el agua vertical y fría
sobre el agua horizontal y peregrina.
Grita mi alma, como una piedra viva
sin centro y sin medida.
Grita mi alma: “si me besara...¿qué pasaría?
Grita mi alma. Atrapado en la esquina.
Grita mi alma: no está atrapado
solo tiene miedo de la vida.
Puedo desear lejos esta tristeza mía
pero aquí adentro tengo la lejanía...
Llueve este miércoles de marzo,
llueve y llovizna.-
Un poema de Roberto Sabbatini
TODO
Luz tenue
sonrisa tibia
Viento arrollador
Levantando polvo
Y tus largos cabellos
Cristal de cuarzo en el suelo
La sonrisa de un niño
Mis anteojos sobre la mesa
Una melodía
Ladridos de perros
Bolsas plásticas
Volando en el viento
Aquella tarta de ricota
Escalera de caracol
Golondrinas volando en círculos
Manos duras de trabajo
Ese cosquilleo en el estomago
Besos
La tersura de tu piel
Después la noche de luna
Caracoles comiendo
Las frutillas en el jardín
Pasa un caballo
trotando en al calle
Bocinas de camiones en la ruta
La Luna por tu ventana
Tu cuerpo sobre las sabanas
Un océano en calma
Mi cuerpo sobre el tuyo
una mancha
de petróleo en el océano
y me refugio en tu calma
En un mundo en silencio, Blanca camina y observa que:
La calle está solitaria, las consecuencias de la lluvia se perciben en plantas y en objetos que brillan por ese motivo, y los rayos del sol los acentúan.
Siento el leve sonido de mis pasos en el rústico empedrado; no hay nadie a mi alrededor, extiendo mi mano buscando otra mano a la cual asirme y no la encuentro.
Llego a la vieja plaza, cierro los ojos para no contemplar ese abandono, deslizo mis manos por el banco derruido, áspero, sucio.
Deseo aspirar el perfume de una flor, pero el rosal, tal vez por la falta de cuidados se secó.
Agudizo mis oídos deseando escuchar risas y voces de niños, o tal vez el sonido de la antigua campana de la iglesia, pero ella permanece en silencio.
Como ya no está el anciano vendedor de ricas golosinas, que yo comía con especial deleite; me sentí abandonada.
Me alejé del lugar experimentando una inmensa tristeza.
Blanca R. Gómez
Sonia Chaca ensaya...
Almendra, piel de canela, pequeño guijarro de madera.
Pájaro de matices pardos-sepias.
¿Retornarás vegetal cuando amanezca?...que en un soplo de engendro. Tus hojas serán plumas.
Tus ojos dos espejos de paloma con aletear de nubes en el vado.
Anidarás en los adobes viejos; de la muralla baja y colindante a los prados del trigo que se mecen, bajo la paz dorada en fino tallo.
En los bosques, volverán los almendros a acuarelar de blanco los verdes azulinos del paisaje.
Los días del calendario allá en la selva, se llenarán de pardos y de sepia.
Y cada flor será burbuja, y la burbuja será una nueva almendra.
¿Nacerás vegetal?... ¿No habrá pájaro en la ventana de mi cuarto?
…Y giraré hacia la pared- Aquí en mi cama- Tapándome los ojos con la sábana, soñando en el hueco de mi mano, empollo en una almendra un nuevo pájaro.
Jorge Durbano escucha que....DICEN
Dicen que cada hoja que cae
es un suceso, un comienzo, una muerte.
una nueva vida.
un nacimiento dentro de otro.
Dicen que cada lagrima,
no es sufrimiento;
solo lo que no merecemos,
pero lo queremos.
Dicen que un beso,
es un compromiso ya escrito,
que repetimos y repetimos
hasta crear el placer.
Dicen que los mapas
destiñen de verde y marrones,
que no tienen que ver con la guerra,
pero que nos divorcian.
Dicen que la música,
es un estado, una alerta , una vivencia;
algo que golpea y mueve,
que nos hace humanos.
Dicen que,
Vos, yo, el, ella
somos un vínculo inseparable,
de un baile sin fronteras.
Hugo Gez escribe:
Argen me contó que hay canillas distribuidas por todo el campo, a ras de la tierra. Las pude ver al cabo de dos días (se hace difícil tomar directamente de ellas, a menos que tengas una cañita o hagas un cuenco con la mano). Son de todos los colores y, según lo que bebes son de colores cálidos o fríos. Hay por lo menos doce. Los sabores son raros aunque agradables. El menos extraño, una vez que los probaste a todos, es el de sopa de verduras donde predomina el apio. Otros pueden recordarte a frutas brasileñas.
Te inducen a pensar-una vez que te incorporaste de esa posición de beber-al origen del líquido. Si en cambio te acuestas en el pasto y cierras los ojos, te concentras sin querer, en todo lo que te rodea y lo que hueles y es como un viaje redondo. Partes de ti, das una vuelta por el Universo y regresas a ti. Para eso tienes que probar las doce canillas y en un orden que debes acertar y que cambia todos los días.
Te inducen a pensar-una vez que te incorporaste de esa posición de beber-al origen del líquido. Si en cambio te acuestas en el pasto y cierras los ojos, te concentras sin querer, en todo lo que te rodea y lo que hueles y es como un viaje redondo. Partes de ti, das una vuelta por el Universo y regresas a ti. Para eso tienes que probar las doce canillas y en un orden que debes acertar y que cambia todos los días.
Iris
Amanda
Raquel
Élida
Ángela
Roberto
Mabel
Jorge
Hugo
Americo
Alberto
Mayra
Gricelda
Sonia Chaca
Judith Portela
Blanca Gómez
Con Blanca y Pablo
Pablo Quevedo
Roberto Pulichino
Armar un collage entre todos, luego escribir
Un poema muy nuevo de Roberto Sabbatini:
ENSÉÑAME AMOR
Que se puede caminar solo
pero de tu mano
es hermoso el camino
Que tu mano es mi mano,
que la tuya es la mejor boca
para la mía
Enséñame a vivir de a dos
que yo soy tu
y no dejo de ser yo
Que repartir no es sacrificio
y compartir beneficio
Enséñame, que solo, estoy bien
pero contigo mucho mejor
Que el vino y el pan
saben mejor compartidos
y la cama mas confortable
con tu cuerpo junto al mío
Que el dolor es menor
sobre tu hombro
Que el mío es para tu consuelo,
mis manos para sostenerte,
mi corazón
para bombear tu sangre
Enséñame a respetar tus silencios
a compartir los míos
Que mi paz es la tuya
y tu enojo, no es conmigo
Que si estás conmigo,
es por que tu quieres,
no porque yo lo decida.
Que la vida de a dos
puede ser mas dulce , jugosa
y mucho menos dura.
Enséñame también amor
a vivir sin ti
porque el día que me faltas
siento que muero
Que se puede caminar solo
pero de tu mano
es hermoso el camino
Que tu mano es mi mano,
que la tuya es la mejor boca
para la mía
Enséñame a vivir de a dos
que yo soy tu
y no dejo de ser yo
Que repartir no es sacrificio
y compartir beneficio
Enséñame, que solo, estoy bien
pero contigo mucho mejor
Que el vino y el pan
saben mejor compartidos
y la cama mas confortable
con tu cuerpo junto al mío
Que el dolor es menor
sobre tu hombro
Que el mío es para tu consuelo,
mis manos para sostenerte,
mi corazón
para bombear tu sangre
Enséñame a respetar tus silencios
a compartir los míos
Que mi paz es la tuya
y tu enojo, no es conmigo
Que si estás conmigo,
es por que tu quieres,
no porque yo lo decida.
Que la vida de a dos
puede ser mas dulce , jugosa
y mucho menos dura.
Enséñame también amor
a vivir sin ti
porque el día que me faltas
siento que muero
Mañana
MAÑANA
Comenzare amándote,
cazando tus mentiras
que enterrare en el patio ajeno
de la casualidad.
Empezare a creer
cuando el sueño despierte,
sin la ilusión transpirada
donde el reloj marque la hora desconocida.
Quizás hoy,
la hora golpee
en la puerta trasera
del propio patio.
Es mañana
sin darnos cuenta,
que la rapidez del viento
nos llevara al olvido.
Así del todo,
pateare el tiempo,
romperé las cadenas
que me siguen atando.
Y es en el desvelo
que te veo y pienso,
en la hora más extraña.
en la noche más delgada.
Jorge Durbano
En el taller intentamos diferentes miradas...
El miraba los despojos de un pájaro muerto en la playa. La carne seca desgarrada y maloliente, era un montón de basura mezclada con arena y plumas sucias y desprolijas.
Ella observaba las bellas plumas de alas y cola de un pájaro muerto en la playa. El blanco contrastaba con el negro y el azul tornasol de los extremos.
El veía con asco los gusanos comiendo la carroña del pájaro.
Ella se interesaba por las vibraciones de las plumas con el paso del viento entre ellas, le parecía oír como pequeños aleteos, al moverse.
Él miraba ese horrible y desfigurado cadáver, casi con odio, por ensuciar la playa esa mañana.
Ella sentía pena por ese pájaro muerto, impiadosa mente insepulto a la orilla del mar.
Roberto Sabbatini
Ella observaba las bellas plumas de alas y cola de un pájaro muerto en la playa. El blanco contrastaba con el negro y el azul tornasol de los extremos.
El veía con asco los gusanos comiendo la carroña del pájaro.
Ella se interesaba por las vibraciones de las plumas con el paso del viento entre ellas, le parecía oír como pequeños aleteos, al moverse.
Él miraba ese horrible y desfigurado cadáver, casi con odio, por ensuciar la playa esa mañana.
Ella sentía pena por ese pájaro muerto, impiadosa mente insepulto a la orilla del mar.
Roberto Sabbatini
Roberto escribió en el taller:
La vida te trajo hasta mis manos
en lugar de ir al fuego
donde el ignominioso filo
te había destinado
Carne seca y perfumada
del centenario gigante del monte,
en mis manos no cesará
tu sufrimiento.
Yo te arrancaré los trozos
que ocultan la forma
que extraño designio, en mi mente puso
y de a pequeños pedazos
te iré rasgando,
hasta desnudar la silueta
escondida en ti.
Y tu sufrir te habrá perpetuado,
y habrás escapado al fatídico
destino de ceniza al que te condenaran
en lugar de ir al fuego
donde el ignominioso filo
te había destinado
Carne seca y perfumada
del centenario gigante del monte,
en mis manos no cesará
tu sufrimiento.
Yo te arrancaré los trozos
que ocultan la forma
que extraño designio, en mi mente puso
y de a pequeños pedazos
te iré rasgando,
hasta desnudar la silueta
escondida en ti.
Y tu sufrir te habrá perpetuado,
y habrás escapado al fatídico
destino de ceniza al que te condenaran
A Gricelda se le acercaron dos palabras:
MANOS – FUSILAR
Miró fijamente al pelotón, necesitó eternizar cada rostro, cada mirada detrás del soldado. Cerró sus ojos y esperó el sonido tantas veces sospechado.
Desde la mirilla del rifle, el objetivo final del preso: sus manos.
Volaron mil pedazos, millones de notas, ritmos, tiempos,
Inmortalizados en un segundo.
Ella nos conto luego: "Las dos palabras me llevaron instantáneamente a la memoria de Víctor Jara."
Alberto Gomez
Crea nombres para su ficcion...un fragmento:
"Al tiempo que traspasaba una mole de piedra rosada como si fuera de niebla, sonreía, pensando en las cosas de su madre adoptiva. Esa inmensa piedra que en realidad no era tal, pero que engañaba los repentinos lagartos que trepaban por ella y tenían sus estrechas cuevas y criaban en las imaginarias grietas…."
"Al tiempo que traspasaba una mole de piedra rosada como si fuera de niebla, sonreía, pensando en las cosas de su madre adoptiva. Esa inmensa piedra que en realidad no era tal, pero que engañaba los repentinos lagartos que trepaban por ella y tenían sus estrechas cuevas y criaban en las imaginarias grietas…."
Blanca mira por su ventana y eleva una....
Oda a la manzana
Una incipiente flor te dio el origen
en la pequeña planta de mi huerto.
Creciste con fuerza y lozanía
no lo puedo negar, es todo cierto.
No viajaste como otras de tu especie
en cajas ni vehículos sombríos
creciste con vigor y raudamente
con todos los cuidados, solo míos.
Hoy pude saborear tu hermoso fruto
y el aroma especial que tú emanabas
y lo noté como algo generoso
como si en cada mordisco te brindaras.
Y vendrán muchas más todos los años
en proceso muy claro y natural
y podré observarlas diariamente
desde mi generoso ventanal.
Blanca R. Gómez
Roberto Pulichino dice que...
Vos y yo somos parte de los fragmentos en que se transformó Dios para crear la materia, la vida y la conciencia. Por eso es inútil buscar afuera, la conciencia está sólo dentro nuestro, en el corazón, y el amor es el puente que permite conectar tu conciencia con la mía para que puedan crecer. Por eso la vida, vista desde afuera parece una solitaria pieza de rompecabezas de forma y colores sin sentido, pero si la vemos desde nuestro interior empezamos a sospechar que puede encajar con otras y así formar parte de algo más elaborado, más complejo. El iluminado ve el juego completo y goza con él pues le muestra una existencia infinita y esa existencia infinita se entrena en el campo de juego que es el universo entero para poder volver al seno de Dios.
Roberto Pulichino nos cuenta que
Tenía que encontrarla y la busqué y la seguí buscando y no la encontré. El aeropuerto estaba colmado y la gente iba y venía y yo con ellos, inquieto y azorado por el griterío y el miedo de sentirme solo. Y llegó la noche y con ella el último vuelo y Mari no apareció. Me senté en el suelo y lloré y lloré… Nunca digas algo que no se entienda, que no diga nada, que ya son muchos los que llenan los espacios con huecos, que lastiman con sonidos sordos, que nos abruman con palabras necias, que llevan flores a íconos falsos.
miércoles, 24 de febrero de 2010
lunes, 4 de febrero de 2008
sábado, 2 de febrero de 2008
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